тоскливоЗнаете, Дж. мог бы написать сейчас много всего интересного. С цитатами. Про абсент, про темнеющее небо, про тупой ржач, про баб-блядей-шмотки, про то, что он как говно в проруби и все такое. Только он не рефлексирует. Ему просто дико тоскливо. Потому что не его учеба, не его работа, не его люди не дают возможности переправить жопу его тела в Северный. Беспомощность - самое страшное в жизни. Завечти ему что ли дневник?))
Но пока "мой теплый север" не "устал выручать меня" и не "махнул рукою, мол, все, выбирайся сам...", чудо еще возможно.
Всю жизнь, как говно в проруби. Что он, что я.
Пора уже пристать к своему берегу. Москва - это город, где живет моя депра. теперь я абсолютно в этом уверен. Тикать надо отсюда, чем быстре, тем лучше.а вы когда-нибудь чувствовали, что та стена, о которую разбиваешь голову, это - потолок?
@настроение:
эпикфейл
@темы:
каждодневность,
Питер,
состояние нестояния,
Километры желаний,
я сохраню тебя в себе одним коротким словом "мало",
чужие сны,
...в городах,
любить любовью,
люди,
сучности,
цели,
Я
У Блэка и без того туева куча поводов для оной рефлексии. В одиночке он бы вообще хрен знает до чего додумался. И наркодисп превращается безо всякой технической заминки в психдиспансер. Он абсолютно запутался, и это его редкостно бесит.
Эйвери думал бы о том, что кузина и большее вытерпела. Он бы постарался представить, что это его персональный Азкабан. А от того, что он ненавидит бездействие, хватило бы его на час – полтора подобных дум, после чего УПСенок бы рвался на волю, не взирая ни на что.
Здравствуйте, господа санитарыЮжный Лондон – самый обычный город, и Питер я всегда любил больше. Но раз за разом мне все труднее возвращаться, потому что Москву для меня творят люди-нелюди. Спасибо вам
Про рефлексирующих подчердачников - ничего, прорвемся
как Блэк Блэку - Азкабан пережили и это пережуем, Белочка, я уже чувствую, устроит мне кузькину мать. Придется ехать в Северныйя уже люблю свою сырую малую родину - там водятся СосалыМозга нет...
Все, перестал меня так называть!
Охренеть, я уже сбился со счету, сколько у меня с тобой "первых раз было". По-моему никто за мои 23 грамма так не отличался.
Не хватает имбирного кофе. Похоже, твои творения поддерживали во мне бодрость духа и тела, а сейчас организм мстит
Польщен.За мной чемодан и восемь пролетов )Я как раз его варю )
Закрепится еще... И будут обо мне говорить " - И тогда Блэк...
- Это какой именно?
- Ну, Опасное Сосало.
- А... - мерзопакостная улыбочка, - Так что он там?.."
И никаких красных платьев?)
Сволочь, а сволочь, не сыпь мне соль на аппендикс.
Хорошо, не буду )
Нет уж. Платье за тобой. Но ёэто подождет до осени. Будет еще один первый раз...
Хорошо. А куда сыпать-то? Ты уж определись )
...
А давай ты обливейт отыграешь? И мы дружно забудем о красном платье)
Вообще отойди от соли
последние два месяца.
самое мерзкое чувство - когда знаешь, что именно хочешь изменить, но ни малейшей возможности этой сделать.
*Не дождешься, Блэк*
не-а )